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眼眶寸寸泛红，隐忍着，与他角力。
沈从之指节被拧得酸疼，上身朝左一倾，近似摔跤的姿势，将他掀翻在地。
徐志怀在地上滚了半圈，踉跄着爬起。
“难道我没有尽力吗！
我，我也尽力了。”
他惨白的嘴唇颤抖。
“但他们还是离开了我——率典，她，他们。
沈从之，我比任何人都希望率典还活着，因为死人是没有未来可谈的……这些话，我和他讲过不止一次，可他听不进去，他总是那么幼稚！
天真！
做事不顾后果！
最终自作自受，害了自己，害了诗韵，害了我，我最恨他这一点。”
“闭嘴！
徐霜月，你还不明白？常法，是你的朋友，他他妈的不是你的奴隶！
别再那么自以为是了，搞得好像全天下只有你最清醒，你最正确！”
沈从之骂着，几步冲上前，再度挥拳。
徐志怀并不还手，被打得头朝后仰倒。
随一声沉重的闷响，他的后脑勺撞到玻璃窗，嗡——眼前的人脸顿时裂成无数碎片。
窗上雨痕密密，扭曲地流淌，蛛网一般，而他此刻正被困在这罗网的中央。
“对！
革命是要流血的！
我们都知道，率典也知道，所以我们从没把率典的死怪罪在你身上。
但你不能因为流了血，就不去革命。
也不是所有的事，都能用对错来区分。”
沈从之促喘着，分不出是汗是泪，湿润了他的眼眶。
“那天你们吵完架，你知道率典对我说了什么？他说，如果我死了，替我在葬礼上向志怀道歉……因为你有你的道理，他不该对朋友发火。”
徐志怀听闻，下颚剧烈的抖了一抖。
一种莫大的恐惧袭来。
“但你没去，我也一直没将这话转达给你。”
沈从之接着说。
“你不配，徐霜月，你不配！”
徐志怀听闻，后背靠着窗户，顺着它，滑落在地，肩、背、手臂与双腿，都垂了下去，透着一股软意。
巴山的夜雨淅淅沥沥，难怪被古人称为凄凉之地。
而他在雨声的围堵中，发出一声低沉的哀鸣。
“从之，我现在……什么也没有了。”
徐志怀的话音颤抖着洒下。
“我……很累，也很痛苦。”
“你病了，”
张文景叹息。
“所以我才让你来重庆，从之在这边，好照顾你。”
“不，不，不是病。”
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