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一九五一年五月十三日，星期日。
铁原的春天，是一场彻头彻尾的、充满了恶意的骗局。
阳光，懒洋洋地、像个得了黄疸病的重症病人，毫无血色地洒在那些被炮火反复犁过的、刚刚从焦黑的泥土里挣扎着冒出一层稀疏绿意的山坡上。
看着有那么点暖意，但那从西伯利亚吹来的、穿过无数山谷的风，依旧像一把淬了冰的、看不见的剃刀，刮在人脸上，提醒着每一个人，这里的冬天，还远没有过去。
它能轻易地穿透战士们身上那件薄薄的、打满补丁的棉衣，钻进你的骨头缝里，让你从里到外都凉个透，连血液的流动都仿佛变得迟缓了。
胜利的喧嚣，正在以比潮水退去还快的速度，冷却、凝固。
洪川围歼战的辉煌胜利，像一针打进主动脉的强心剂，让部队亢奋了几天，但药效过后，随之而来的是更加深入骨髓的疲惫和空虚。
取而代之的，是一种更加令人心悸的、巨大战争机器在发动前所特有的、低沉的嗡鸣。
第五次战役的命令，像一道无形的、烧得通红的枷锁，沉甸甸地套在了每一个西线指挥员的脖子上，逼着他们把目光，从刚刚打扫干净、血腥味还未散尽的洪川战场，投向了更遥远、也更凶险的南方。
李云龙，觉得自个儿就像一个刚刚在赌场上押上全部身家，靠着出老千和不要命的狠劲，侥幸赢了一大笔钱、还没来得及揣热乎，就被庄家皮笑肉不笑地按在桌上，指着对面那个输红了眼的、更强大的对手，逼着再赌一局更大的赌徒。
他讨厌这种被人推着走、身不由己的感觉，但他别无选择。
战争，就是一部一旦开动就停不下来的机器，除非它彻底散架，否则，它会裹挟着每一个人，首到终点，无论是荣耀的终点，还是死亡的终点。
这一天，他没有在他的那个半地下的、潮湿阴冷的指挥所里对着地图发呆，而是把几乎所有新锐军的、那些脸上还带着胜利红光、眼神里还闪烁着轻敌之色的指挥员，都从温暖的工事里，赶了出来，领着他们，进行了一场地狱般的“战场一日游”
。
他们去看的，不是缴获了多少崭新的美式坦克，也不是俘虏了多少垂头丧气的美国兵，而是那些刚刚从前线撤下来的、伤痕累累的老部队的临时休整点。
在一个属于西十军的、设在一个被炸得只剩下断壁残垣的村庄里的休整点，那个在铁原保卫战中后期赶到、年轻气盛的新锐军军长，第一次，见识到了战争的另一面——胜利背后那张丑陋、血腥、充满了恶臭的脸。
他看到，那些被誉为“英雄”
、刚刚打赢了一场史诗般大捷的战士们，并没有在欢呼庆祝，也没有在分享缴获的战利品。
他们只是默默地，蜷缩在残破的屋檐下，或者靠着被炸毁的墙根，用一种近乎于麻木的、没有任何情绪的眼神，一遍又一遍地擦拭着他们那支己经打得滚烫、不知饮过多少敌人鲜血的步枪。
他们的棉衣，被鲜血和泥土，浸泡成了僵硬的、暗红色的硬壳，散发着一股刺鼻的腥臭。
他们的脸上，没有胜利的喜悦，只有劫后余生的疲惫和深入骨髓的、无法言说的悲伤。
一个只有一条胳膊的老兵，正用他仅剩的一只手，和他的牙齿，像一头受伤后独自舔舐伤口的野兽一样，费力地，把一颗因为枪膛过热而变形、卡死的子弹，从弹匣里，撬出来。
他的动作，机械而又执着，仿佛整个世界，只剩下他和这颗该死的子弹。
一个看上去只有十六七岁的娃娃兵，正抱着一顶被打穿了几个洞的、属于他牺牲战友的钢盔，坐在一个刚刚堆起的新坟包前，一言不发，泪流满面。
那顶钢盔里，还盛着半盔不知从哪里找来的、带着泥土和血迹的野花。
春风吹过，娇嫩的花瓣簌簌落下，像是无声的哀悼。
“看见了吗？”
李云龙指着这一切，对他身边那些脸色发白、嘴唇哆嗦的新锐指挥员们，用一种不带任何感情的、平静得可怕的语调说道，“这就是胜利。
这就是你们在地图上，在战报上，看到的那个光芒万丈的红色箭头背后，最真实的样子。
打仗，不是请客吃饭，不是画画绣花，不是我们宣传画上画的那么光鲜亮丽。
打仗，就是要死人的。
而且，死的，都是像他们这样，最好的兵。”
“我今天要教给你们的第一课，也是最重要的一课，就是——敬畏。”
他的目光，变得像刀一样锐利，从每一个人的脸上，缓缓刮过，让他们感到一阵刺骨的寒意，“敬畏你们的对手，因为他足够强大，足够凶狠，他有数不清的飞机大炮。
但更要敬畏你们手下每一个兵的命！
因为，他们的命，都只有一条！
没了，就再也要不回来了！
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