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我没有理由去替陈年辩解，只是将错就错，看着陈年担下本属于我的责斥。
陈年不再讲话，母亲的伤心与愤怒才刚刚酝酿起来。
她抄起手边待整理的那些书，一本本砸向陈年，厚的，薄的，轻的，重的，一本本砸到陈年的身上，哽咽痛斥：我一直以为你有多乖巧懂事，最让人省心……哪怕有时候你成绩跌了，也从来不多骂你两句……我之前和人家说，我家年年以后就算考不起大学我都不会怪他，因为我知道他自觉、认真，考不考得上都尽了力……结果你背着我在干什么？还学会了抽烟？你为什么，到底为什么啊……
夏季的衣裳薄，陈年裸露的胳膊很快红肿起来，他仍是一动不动。
我眼睁睁看着每一本书砸过去，将我的过错越迭越深。
原来我是多么懦弱。
母亲手边的书扔完了，就用手握着拳头捶打陈年，拳头和她的泪一起落下来。
她哭诉父亲对孩子教育的失职，哭诉自己的失察。
我终于害怕母亲失手打伤陈年，挡在他身前，小声说，妈，别打了。
母亲忽然问，陈醉，你知不知道这事？
我没让她知道。
陈年很快替我回答，又说，对不起，妈，我再也不抽了。
母亲又去检查陈年的书包，叹气抹泪，坐了好一会，最后对陈年说，你知道你多令我失望，自己好好反省反省。
母亲攥着那包烟走出了书房。
陈年蹲下身，开始收拾地上散落的书。
我看着他，绷紧的身体像瞬间脱力，我坐在桌前捂住脸，突然极小声地抽泣起来。
陈年没有像从前那样过来安慰我。
他将书整理进箱子后，坐回来继续他的功课。
屋外母亲在责怪父亲不肯戒烟，对孩子也疏于管教。
又过半天，听动静应是回房休息了。
我再没心思放在书上，看一眼陈年，红痕鲜明刺目，烙在他的胳膊上，难堪的却是我。
陈年洗过澡上来时，我手里捏着支药膏。
他一走到床边，我就拉过他的胳膊开始擦药。
药膏散着草本味，和陈年身上的香皂气息混在一起。
陈年就那么静静地看着我。
药膏在我的指腹融开，摩擦过他的肌肤纹理，我忽有一种时间在下沉的感觉。
它变得有了分量，沉降在我的四周，裹挟着我。
我问，不是你，为什么要认？
陈年说，你的错就是我的错。
我看向陈年，他的眼睛里写着理所当然。
他从小就如此。
我顽皮惹祸，他揽下所有，替我受责罚。
别家小孩闯祸，要遭大人训斥，多是去寻爷爷姥姥乞求庇护，而我皆仗着陈年。
陈年就如同我的盾牌。
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