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一九五一年西月二十九日，星期日。
天，是灰色的。
不是阴云密布的那种灰，而是一种混合了硝烟、尘土、绝望和死亡气息的、令人窒息的铅灰色。
仿佛整个天空，都被那场惊天动地的大溃败所流出的鲜血给浸泡过，然后又被无情的炮火熏烤成了这副半死不活的模样。
溃败的消息，像一场夹杂着冰雹和尸块的瘟疫，在一夜之间，就传遍了整个汉江北岸。
之前还洋溢着胜利狂热、喧嚣得如同菜市场的阵地，此刻，陷入了一片死寂。
不是战斗前那种令人紧张的肃穆，而是一种精气神被彻底抽空之后、如同鬼魂游荡的坟场般的死寂。
战士们不再说笑，不再吹牛，甚至不再骂人，只是默默地蜷缩在潮湿的工事里，用空洞的眼神，望着南方，那里，有他们刚刚丢掉的阵地，和永远也回不来的兄弟。
吴信泉的“前锋追击集团”
，那支由近十万志愿军精锐组成的、曾经气吞山河、让敌人闻风丧胆的铁拳，在李奇微精心布置的陷阱里，被打断了脊梁，砸成了碎片。
成建制的师、团，在美军那如同钢铁洪流般的机械化部队的分割包围和天上那无穷无尽的、如同蝗虫般的飞机的联合绞杀之下，被从地图上，残忍地、成片地抹去。
设在汉城北郊的总指挥部里，气氛凝固得像一块从西伯利亚运来的万年寒冰。
温玉成，这个一向以沉稳和儒雅著称的儒将，再也控制不住自己的情绪，像个孩子一样，趴在那张画满了代表失败的蓝色箭头的地图上，双肩剧烈地抖动，压抑着的、如同受伤野兽般的呜咽声，让人心碎。
地图上，那些曾经代表着辉煌胜利的红色箭头，此刻却像一道道己经凝固的、干涸的血泪，显得无比的刺眼和讽刺。
而李云龙，在经历了最初那如同五雷轰顶般的震惊和如同火山爆发般的愤怒之后，反而，变得异常的平静。
那是一种哀莫大于心死的平静，一种看透了生死、也看透了胜败的平静。
他没有哭，也没有骂。
他只是一个人，默默地，坐在指挥部的一个角落里，把他那支心爱的、不知饮过多少敌人鲜血的驳壳枪，拆开，擦拭，上油，再装上。
一遍，又一遍。
那清脆的、富有韵律的、冰冷的金属撞击声，在这片令人窒息的死寂中，显得异常的突兀和刺耳，像是在为这支刚刚遭遇了奇耻大辱的军队，敲响的丧钟。
他知道，哭，没有用。
骂，更没有用。
摆在他们面前的，是一个无比残酷的现实：他们败了，败得一塌糊涂，败得连裤衩子都快输光了。
现在，不是追究责任、互相指责的时候。
现在，是想办法，如何从这片尸山血海的废墟之上，重新站起来，如何活下去的时候。
“传我的命令。”
当他终于站起身，开口说话时，他那沙哑的声音，像一把生了锈的、在尸体上刮过的刀子，划破了指揮部的死寂。
所有人都像被施了定身法一样，猛地抬起头，用一种茫然的、失魂落魄的眼神，看着他。
“第一，立刻联系所有还能联系上的部队，不管是师，是团，还是营，哪怕只有一个班，一个战斗小组！
告诉他们，不要再想着建制，不要再想着找自己的上级！
以最快的速度，像一群被打散了的野狼一样，向铁原、涟川一线，我们战前构筑的二线防御阵地，收拢！
记住，是收拢，不是溃退！
谁他娘的敢把手里的枪扔了，就地枪决！”
“第二，所有二线防御部队，立刻进入一级战备！
把所有的弹药、粮食，都给老子搬进工事里！
把所有的地雷、炸药包，都给老子埋到阵地前面去！
准备……接客！”
“第三，”
他走到温玉成身边，把他那只还在剧烈抖动的手，重重地按在他那同样在抖动的肩膀上，一字一句地，如同在宣读一份遗嘱般说道，“老温，你，立刻返回后方，去见最高统帅。
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