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每一次,他都在这种无声的质问中,惊醒过来,然后,就是一身的冷汗。
军医和政委,轮番地来劝他,但都无济于G事。
这个在战场上打不垮的硬汉,似乎要被自己的心魔,给彻底吞噬了。
二月二十八日,星期三。
温玉成,又来看他了。
他带来了一样东西——一个缴获的美军野战留声机,和几张唱片。
“这是从砥平里,活着回来的一个小子,冒死从一个美国军官的帐篷里,背出来的。”
温玉成把留声机,放在李云龙的床头,给他摇上了发条。
一阵“滋啦”
的电流声后,一段悠扬的、舒缓的、李云龙从未听过的古典音乐,从喇叭里,缓缓地流淌了出来。
那音乐,与这个充满了死亡和恶臭的环境,格格不入。
但却像一股清泉,莫名地,让李云龙那颗狂躁、混乱的心,稍微平静了一些。
“老李,我知道你心里难受。”
温玉成坐在他的床边,给他点上了一袋烟,“打了败仗,谁心里都不好过。
但是,你不能就这么倒下。
你倒下了,那些跟着你从死人堆里爬出来的兵,怎么办?你倒下了,砥平里那两千多个兄弟的仇,谁去报?”
他顿了顿,继续说道:“吴信泉那个家伙,嘴上不说,但他心里,比谁都难受。
三十九军,这次损失比我们还大。
他现在,正带着人,在后方拼了命地给咱们修工事。
他把你的那套‘耗子洞’,又给改进了。
他说,他要在汉江北岸,给美国人,也准备一台‘绞肉机’。
他等着你,好了之后,去给他当参谋呢。”
李云龙夹着烟,听着音乐,沉默了许久。
“那个……活着回来的小子,叫什么名字?”
他突然开口问道。
“不知道。”
温玉成摇了摇头,“好像是个新兵,才入伍不到半年。
现在,也在后面的伤兵营里,一条腿,没了。”
李云龙把烟,狠狠地吸了一口。
“给老子拿饭来。”
他对门口的卫生员说,“他娘的,老子饿了。”
三月一日,星期西。
李云龙的身体,开始以惊人的速度,恢复了。
他开始吃饭,开始配合治疗。
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